six heures du matin. piaillements d'oiseaux par

six heures du matin. piaillements d'oiseaux par la fenêtre. la gueule de bois à force de boire de l'eau, de me réhydrater après une journée qui a commencé il y a si longtemps. servir du punch comme un automate tout droit sorti des temps modernes du vagabond au chapon melon, la foule se presse, le peuple a soif, servir et ranger, en route pour la mairie. notre fanfare nous accueille devant la porte, des couvres-chef plumés merveilleux couronnent des têtes élues, il y a plein de monde et la musique swinge. danser, jeter un gant dans le cou d'un adversaire sans savoir si le défi est relevé, il fait si chaud, la concierge martiniquaise danse comme une possédée sur scène. trébucher hors de la salle assoiffés et le rouge aux joues, le chemin jusqu'au bar est vite parcouru. une nuit d'été volée à mars.
ne pas regarder l'heure, rentrer à pied, la capitale dort à nos pieds. il y a des gens qui n'osent pas se regarder dans les yeux, les oiseaux me les font rouvrir. au matin, c'est sa barbe contre mon dos.
puis passer la journée à rêver allongée dans l'herbe, le soleil contre ma peau, entourée par les arbres et étudiants en fleurs. 

- les explosifs sentent l'amande
- il existe un rhum à la betterave
- la cour des shadocks est planquée derrière une façade innocente, à 3 min de chez moi